“Tờ vé số là của tao.”

“Thẩm Nghiên, mày đúng là đồ không ra gì.”

“Vì tiền mà ngay cả cô ruột cũng rắp tâm hãm hại.”

Tôi nhìn bà ta.

“Là cô lấy cái hộp của ông nội để đổi lấy tờ vé số.”

Bà ta lập tức gào lên: “Tao chỉ là bảo quản thay bọn mày thôi.”

Đường Đường lạnh lùng nói: “Bảo quản đến mức gọi ra xưởng ép dầu bỏ hoang để giao dịch sao?”

Thẩm Ngọc Bình ngậm miệng.

Lúc bị cảnh sát đưa đi, bà ta bất thình lình ngoái đầu lại.

“Tụi mày tưởng lấy lại được cái hộp sắt là thắng rồi à?”

“Chuyện tờ vé số đó, không chỉ có mình tao biết đâu.”

“Có người còn thâm độc hơn tao nhiều.”

“Tụi mày cứ đợi đấy.”

Câu nói đó khiến trái tim tôi lại chìm xuống một bậc.

Đường về nhà, tôi luôn giữ im lặng.

Đường Đường cất bản gốc và cuộn băng cassette vào vali đựng tài liệu.

Cô ôm nó rất chặt.

Tôi hỏi: “Câu nói cuối cùng của cô út có ý gì?”

Đường Đường nhìn về phía trước.

“Bà ta không dọa đâu.”

“Phía sau bà ta vẫn còn người khác.”

Tôi chợt nhớ tới chiếc ô tô đen theo đuôi chúng tôi.

Nhớ tới tin nhắn từ số lạ.

Nhớ tới ông chủ tiệm vé số.

Từng đầu mối đan xen vào nhau như một mớ dây dợ rối bời.

Tôi hỏi: “Có khi nào là chủ tiệm vé số không?”

Đường Đường nói: “Chủ tiệm vé số chỉ là lớp vỏ ngoài.”

“Ông ta biết thông tin người trúng giải, nhưng ông ta không có gan bám theo chúng ta liên tục.”

“Cũng không có gan theo dõi két sắt an toàn ở ngân hàng.”

Da đầu tôi căng cứng.

“Vậy là ai?”

Đường Đường không trả lời ngay.

Cô lái xe tấp vào lề đường.

Chiếc xe tải nhỏ của luật sư Hứa từ phía sau tiến lên.

Đường Đường xuống xe, nói nhỏ vài câu với anh ấy.

Tôi ngồi trong xe, thấy sắc mặt luật sư Hứa cũng trở nên vô cùng nghiêm trọng.

Vài phút sau, Đường Đường quay lại.

“Chúng ta tạm thời không về làng nữa.”

“Đến khu phía Nam thành phố.”

Tôi sửng sốt.

“Tìm chú Trần kế toán?”

Cô ấy gật đầu.

“Ông nội để lại cái tên này, không phải là không có nguyên do.”

“Nhân lúc người khác chưa kịp phản ứng, phải tìm thấy ông ấy trước đã.”

15

Khu phía Nam cách làng chúng tôi hơn bốn mươi cây số.

Trên đường đi, trời đã tối mịt.

Tôi gọi điện cho bố, báo rằng đã tìm thấy cái hộp sắt.

Đầu dây bên kia, ông thở phào nhẹ nhõm.

Nhưng khi nghe đến ba chữ “Trần kế toán”, ông rõ ràng sững người lại.

“Trần kế toán?”

“Bạn cũ của ông nội con thời trẻ.”

“Hồi xưa làm quản lý sổ sách ở xã.”

“Sau này chuyển đến khu Nam thành phố sống.”

“Bố cũng chỉ gặp ông ấy vài lần.”

Tôi hỏi: “Tại sao ông nội lại bảo con đi tìm ông ấy?”

Giọng bố tôi khàn đặc.

“Có lẽ là vì chuyện liên quan tới nhà cũ năm xưa, ông ấy cũng có mặt.”

Đường Đường đỡ lấy điện thoại.

“Bố, chúng con lấy được cuộn băng cassette rồi.”

“Ở nhà bố có đài cát xét nào phát được không?”

Bố tôi ngẫm nghĩ một chút.

“Trong cái tủ phía Tây phòng cũ hình như có một cái.”

“Nhưng có còn dùng được không thì bố không biết.”

Đường Đường dặn: “Bố đừng đụng vào vội.”

“Đợi chúng con về rồi cùng xem.”

Sau khi cúp máy, cô ấy tăng tốc xe.

Hơn tám giờ tối, chúng tôi đến một khu tập thể cũ ở Nam thành phố.

Nhà kế toán Trần nằm ở tầng trệt tòa nhà số ba.

Đèn hành lang bị hỏng.

Đường Đường bật đèn flash điện thoại lên.

Trước cửa dán câu đối xuân cũ kỹ.

Cô ấy gõ cửa ba tiếng.

Bên trong vọng ra giọng một ông lão.

“Ai đấy?”

Đường Đường đáp: “Chào bác Trần, cháu là người nhà của ông Thẩm Hoài Sơn.”

Người bên trong bỗng chốc im bặt.

Mười mấy giây sau, cánh cửa hé ra một khe nhỏ.

Một ông lão tóc bạc trắng đứng sau cửa.

Mắt ông đục ngầu, nhưng lại sáng lên khi nghe thấy tên ông nội tôi.

“Người nhà của ông Hoài Sơn à?”

Tôi vội lên tiếng: “Cháu là Thẩm Nghiên ạ.”

Ông cụ chằm chằm nhìn tôi rất lâu.

Rồi bất giác buông tiếng thở dài.

“Giống.”

“Cháu giống hệt ánh mắt ông nội cháu hồi còn trẻ.”

Chúng tôi theo ông bước vào nhà.

Căn nhà rất cũ, nhưng được dọn dẹp sạch sẽ.

Ông Trần rót cho chúng tôi hai cốc nước.

Đường Đường lấy tờ giấy ghi chú ra.

“Đây là mảnh giấy để trong hộp sắt.”

Ông Trần nhìn thấy nét chữ, tay run lẩy bẩy.

Ông v**t v* tờ giấy, hồi lâu mới lên tiếng: “Ông ấy vẫn chẳng yên tâm.”

Tôi hỏi: “Bác Trần, rốt cuộc ông nội cháu đã nhờ bác cất giữ thứ gì vậy?”

Ông Trần không trả lời ngay.

Ông lững thững bước vào phòng trong.

Một lát sau, ông ôm ra một bọc vải.

Bọc vải được gỡ từng lớp một.

Bên trong là một tập hồ sơ giấy xi măng.

Trên tập hồ sơ ghi tên tôi.

Thẩm Nghiên.

Nhịp thở của tôi khựng lại một nhịp.

Ông Trần đẩy tập hồ sơ về phía tôi.

“Năm xưa ông nội cháu giao cho bác.”